Quel genre de joueur incompétent faut-il être pour encenser une quête ennuyeuse qui imite sans vergogne Petka et Vassili Ivanovitch, mais bourrée de diatribes pseudo-intellectuelles éculées et de rhétorique politique simpliste ? On nous vend un simulateur de flic schizophrénique comme le summum du jeu de rôle, alors que toute cette non-linéarité n'est qu'un écran de fumée grossier pour un livre linéaire où votre seul choix se résume à lire une théorie raciale de 15 pages ou à mourir subitement d'une crise cardiaque pour avoir simplement été assis sur une chaise inconfortable ou entendu une voix de femme sur le répondeur. Des jets de dés idiots sapent même les rudiments de la logique, quand avec 90 % de chances de succès, vous vous retrouvez bloqué et passez des heures à courir le long d'une côte grise et morne en quête d'expérience, en cliquant machinalement sur les dialogues par ennui. Et le summum de cette daube scriptée, c'est la fin, qui ridiculise complètement le joueur. Vous avez passé des heures à jouer les Sherlock Holmes, à rassembler des indices et à éplucher des kilomètres de texte, pour finalement tomber sur un vieil homme fou sur une île, qui se livre dès la première phrase. Toute cette histoire policière tant vantée n'est qu'une mascarade : vos actions n'ont absolument aucune incidence, car le jeu vous mènera de force vers une fin unique et scénarisée, vous flattant d'une morale facile. Au lieu d'une histoire profonde, on nous a concocté un simulateur étouffant où l'on court d'un bout à l'autre de la carte, travaillant comme coursier pour des personnages caricaturaux et absorbant des tonnes de nihilisme morne, le tout accompagné du sifflement incessant d'une pipe sur fond de gueule de bois induite par le Revachol.